مُصابةٌ بمرض التفكير، ولا اعتقدُ اني سأُشفى منهُ أبدًا
تمامًا كجنوني الموسيقي ،
فتاةٌ مثلي، لن تحصُرها أُطُر الحُب العابرة، ولا سُلطة القراءة الكارثية، ولا حتّى المسارح التراجيدية والتّي جعلناها الأكثرَ كُلفة على الرغم من كونها الأقل إسعادًا.
اعتقد اننا مُتَيّمون بأحزاننا وماضينا الأسوَد.
يبدو انّنا نعشق احتراق الذاكرة و نحب الرقص فوق الرّماد.
-موسيقى بتهوڤن تزدادُ احتدامًا، يبدو ان عازف الكمان قد اُصيبَ بعدوى المدينة ، واصبَحَ يُتقِن هرطقة المقامات الحزينة،
إلهي ، اجلسُ محضَ طقوسي المثالية ، لا ينقصها سوى صوت المطر،
هل سأدعُ اللحظة تفُرُّ وتأفل؟ ليس بهذه السُّرعة.
قرّرتُ أن أبكي، لأُضرِمَ السعادة في جسدي، سأبكي لأدب الحياة في طقوسي النّاقصة.
فليكُن.
الليلة الاولى التي أعود فيها طِفلة .
التقطُ حشرجة التشيلّو هذه المرة ، انِها التوكاتا ، المعزوفة التي تحمل جنون سباستيان باخ.
أبكي بشدّة .
تحرقني مقامات البيانو.
حفلةٌ جهنّمية لعظماء الموسيقى ، كلها … الليلة، في …
قلبي.
ابكي ، لكنّ الموسيقى لا تتوقّف.
كانت هذه الليلة الأخيرة والشاهدُ الأخير على اغتيال نُضوجي،
عدتُ طفلة.
الى الأبد.
شهد.
“انني مُصاب بِحُمى التفكير، افكّرُ في ما حدث وما سيحدُث،وما قد يحدُث، افكِرُ في الأشياء التي لن تحدُث، وماذا سيحدُث لو حدثت فِعلاً”_دوستويفسكي.
